Это была любимая «игра» моей мамы: выйти на балкон в сорокоградусный мороз и самоотверженно долго развешивать белье. Тогда в детстве мне было не понятно, почему нельзя надеть теплую куртку, чтобы потом не лежать с воспалением легких и умирать, как обычно происходило с ней потом. Или, например, почему не разделить еду поровну на всех, а не грызть яблоко, стоя тихо в сторонке, чтобы потом мучиться приступами острого гастрита и плодить чувство вины у окружающих. Да, времена были сложные и денег не хватало, но лишь много позже я осознала, как мил был маминому сердцу образ вынужденно доброй и вечно несчастной жертвы - ее единственный способ получения собственной ценности.
Я очень люблю маму и за многое ей благодарна, но я никогда не хотела быть на нее похожей. До такой степени не хотела, что «только не как мама» превратился в неосознанный беззвучный лейтмотив моей жизни. И вот она я почти сорока лет от роду, живущая в своем идеальном образе: внимательная, понимающая, помогающая, спасающая. Чтобы все от мала до велика шли поплакать в мою жилетку. Ну просто сама доброта! Регулярно сверяюсь со своим внутренним компасом: «Не как мама? – Фух, неее, не она».
Но почему-то все еще не ценная для себя. И не счастливая. А внутри все время зреет желание собрать дивиденды своей вселенской доброты – я зря что ли городила эту декорацию себя Идеальной. Где же благодарность?! Вот если серьезно заболеть или вообще умереть…
«Все еще не как мама? –Нуууу…..»
Сколько не бегай, а все дороги ведут к себе. И часть меня навсегда останется «добрым волшебником», или страдающей жертвой, – что по сути одно и то же. Но среди масок лживой добродетели все-таки есть шанс когда-нибудь обнаружить реальную себя.
Я очень люблю маму и за многое ей благодарна, но я никогда не хотела быть на нее похожей. До такой степени не хотела, что «только не как мама» превратился в неосознанный беззвучный лейтмотив моей жизни. И вот она я почти сорока лет от роду, живущая в своем идеальном образе: внимательная, понимающая, помогающая, спасающая. Чтобы все от мала до велика шли поплакать в мою жилетку. Ну просто сама доброта! Регулярно сверяюсь со своим внутренним компасом: «Не как мама? – Фух, неее, не она».
Но почему-то все еще не ценная для себя. И не счастливая. А внутри все время зреет желание собрать дивиденды своей вселенской доброты – я зря что ли городила эту декорацию себя Идеальной. Где же благодарность?! Вот если серьезно заболеть или вообще умереть…
«Все еще не как мама? –Нуууу…..»
Сколько не бегай, а все дороги ведут к себе. И часть меня навсегда останется «добрым волшебником», или страдающей жертвой, – что по сути одно и то же. Но среди масок лживой добродетели все-таки есть шанс когда-нибудь обнаружить реальную себя.