Логическое чудо

Семенем меня забросили в темный, но плодотворный мир. Здесь тесно, сыро, но живо. Что-то толкает меня вперед.
Следуя внутреннему зову, я пробираюсь наружу.
Тонкий росток прорывает преграды, встречая ослепительный свет. Мир яркий, незнакомый… И я не один. Мы раскачиваемся в ритме ветра, сплетаем танец. Пространство кажется безграничным.
Но время неумолимо. Танец теряет пластичность.
Я тянусь выше, крепну, но вдруг осознаю: вокруг бесконечное множество таких, как я. Что дальше?
Я меняюсь, но не по своей воле. Кто-то вмешивается в мой путь. Это нужно мне… или только им?
Очередное превращение — и я уже часть общей субстанции.
Боль. Я больше не цельный, а лишь фрагмент. Сквозь призму боли, радости я ощущаю все меньше.
Жар. Он накрывает меня, пронзает, ломает. Это конец? Нет. Меня спасает лишь аромат — он наполняет все вокруг.
Но где тот самый «парфюмер», который уловит мою суть?
Я жду. Напрасно. Никто не задерживает на мне взгляд.
Грусть. Я вспоминаю танец ветра. Я черствею.
Со мной не прощаются. Меня выбрасывают.
Холод. Свалка. Я не один, но это не утешает.
Есть ли надежда? Могу ли еще быть полезным?
Хотелось бы верить.
Но конец оказался банален.