Я художник, я так вижу. В моих руках кисть и я рисую свою картину жизни.
Крупными мазками мараю полотна, в моем мире все понятно, красиво и правильно.
Было. Пока не пришла она. Ее зовут Ундина. Она родом из темных глубин души. Оттуда, где разбросаны осколки моего я, не видевшие дневного света.
Она зовет меня в глубину. Под толстым слоем ярких красок сыро, страшно и темно.
За дивной картинкой реальность, которую я не выдерживаю.
Но во мне проснулась Ундина, она пришла в мой мир, чтобы разрушить условности. Старые устои вцепились зубами, система скалится на меня разряенным волком, у него лицо моей матери, и ее матери, и ее матери. Вы хотите, чтобы я шла по вашему пути? Я смеюсь им в лицо! Не бойтесь, я справлюсь! В конце концов, я делаю это для нас всех.
Краска на холсте дает трещины, отваливается кусками, а под ней голая кожа, нежная плоть - настоящее. Тонкое, ранимое, кровоточащее, его невозможно выдержать. Где мои краски! Но я и есть Ундина, я проживаю это.
Крупными мазками мараю полотна, в моем мире все понятно, красиво и правильно.
Было. Пока не пришла она. Ее зовут Ундина. Она родом из темных глубин души. Оттуда, где разбросаны осколки моего я, не видевшие дневного света.
Она зовет меня в глубину. Под толстым слоем ярких красок сыро, страшно и темно.
За дивной картинкой реальность, которую я не выдерживаю.
Но во мне проснулась Ундина, она пришла в мой мир, чтобы разрушить условности. Старые устои вцепились зубами, система скалится на меня разряенным волком, у него лицо моей матери, и ее матери, и ее матери. Вы хотите, чтобы я шла по вашему пути? Я смеюсь им в лицо! Не бойтесь, я справлюсь! В конце концов, я делаю это для нас всех.
Краска на холсте дает трещины, отваливается кусками, а под ней голая кожа, нежная плоть - настоящее. Тонкое, ранимое, кровоточащее, его невозможно выдержать. Где мои краски! Но я и есть Ундина, я проживаю это.